Cuando la multitud hoy muda, resuene como océano.

Louise Michel. 1871

¿Quién eres tú, muchacha sugestiva como el misterio y salvaje como el instinto?

Soy la anarquía


Émile Armand

lunes, enero 10

6 poemas de CASI POESÍA de MIREIA TORRALBA

 


HOMO MENSTRUANTE

 

¿Y si la regla fuera

una cosa de hombres?

Puedo ver un mundo diferente

 

Una exaltación del rojo

menstruaciones públicas

exhibicionistas

 

Y dirían:

Hombres que de tan fuertes

supuran hierro,

en lugar de azúcar

 

¿Sería entonces

el semen de las mujeres

la irrefutable prueba

de su blandura extrema?

 

Y yo sé que se hablaría de

esos GLORIOSOS días del mes

Pobres, nosotras

tan limitadas

biologías como encefalogramas planos

 

Y ellos (vosotros) serían

superhéroes de la hormona

gimnastas emocionales.

 

El dolor como premio

y su ausencia el castigo.

 

Y en todas partes verías

braguetas ensangrentadas:

en la playa

en la calle

en los anuncios que a mí

me llaman sucia

 

Te sentirás hombre

Te sentirás férreo

Te sentirás bien

 

Al final, sé

que si los hombres menstruaran

cambiaría todo

menos lo más importante.


 

COMPRA EN EL MERCADO

 

Hicieron obras en el mercado

qué auténtico

dicen los guiris

qué paradas más cool, los modernillos

y ahora puedes comerte un pad tai

o tatuarte la espalda

sin salir del barrio

qué maravilla

me ha cambiado la vida

 

Y sin embargo

 

La señora Dolores ya no compra en el mercado

Ahora que los garbanzos

vienen libres de gluten

Ahora que las lentejas

tienen nombre y apellidos

 

Y hay merluza

apta para veganos

 

La señora Dolores ya no sabe qué venden

la Paquita y el Rafa

Antes era verdura

ahora joyas con nombres

                               tan raros

 

Y ella sabe que antes del pollo ecológico

había vida

y no hambre

 

(Aquellos tiempos de la nevera llena)

 

Sabe

que aguanta más la pasta seca

la verdura tocada

se trocea pequeña

 

La señora Dolores compra arroz en el Día

y recoge las sobras que le guardan

vendedores antiguos

que se acuerdan de antes

 

Los tiempos con billete

no solo moneda

 

Qué le vamos a hacer

piensa la señora Dolores

si la vida es dura

y yo pobre y vieja

 

A ver si me muero antes

de que me echen del piso

 

La señora Dolores

pasea

 

Qué bonito está el mercado

qué bien puestas las paradas

 qué rojas las gambas

y qué gente más guapa


 

COSAS QUE PASAN

 

Don Marcelino me ha dicho

que mañana se hace facha

se ha dejado un bigotillo

y comprado una corbata

Dice que antes, con Franco,

se vivía mejor

había moral

 

Pero a mí no me engaña

Sé que la señora Francisca

tras tantos años

se fue de casa

 

Y ahora él dice

que una tía le pegó un virus

y se ha hecho lesbiana

que con tanto rojo

uno pilla las cosas más malas

 

La señora Francisca,

eso es cierto,

se ha echado una novia

Se las ve por el barrio

cada tarde en las plazas

y se comen la boca

los chavales se apartan

escandalizados

Y las llaman marranas

Que no tienen edad

Qué vergüenza

Si esa fuera mi abuela

 

Don Marcelino,

el ahora facha

me lo cuenta encantado

Eso no va a durar

Ya verás cuando vuelva

Mano dura

 

Y yo lo miro,

él, que fuera tan limpio

siempre tan arreglado

hace mucho que no se cambia de traje

 

Ahora que ella no está

nadie quita las manchas

ni le tiende la ropa

ni le cuece las habas

ni le quita la mierda

incrustada en el váter

 

Ahora que ella no está

nadie escucha en silencio

esa frase que él tanto usaba

“Tú qué vas a saber….”

 

La señora Francisca,

es sabia

Y ahora quiere hacer topless

Irse a vivir a Ibiza

Tatuarse una cobra

Aprender tailandés

O hacer con su vida

cualquier cosa

Menos lavarle de nuevo

los calzoncillos

a un viejo


 

TRANSPORTE URBANO

 

Dame un bono de transporte

de una sola zona

que para irme a la mierda

no tengo que viajar lejos

 

Me basta andar por las calles

vacías de gente

llenas de miedo

 

A la soleda

Al paro

Al hombre

Al otro

A la miseria

 

Cojo la línea tres para viajar

de la educación fast-food

hasta el trabajo basura

La línea dos para la gentrificación concentrada

de la Sagrada Familia

al carrer Blai

 

Y la línea uno, que pasa por todas partes

(menos por Sarriá y Pedralbes)

sirve para ubicar deshaucios

que pasan en todos los barrios

(menos en Sarriá y Pedralbes)

 

Con la línea cuatro escapo del mar

que ya no es nuestro

 

Y uso la línea cinco para llegar

a la sala de espera

del hospital saturado

donde se muere la gente

y no de un virus

es por capitalismo

esa enfermedad sistémica

 

En el metro

por mi seguridad

vigilo mis pertenencias

al voyeur electrónico

le muestro siempre mi lado bueno

 

Y si quiero ser libre,

camino

ahora que aún puedo

 

Tal vez el año que viene

saquen un bono que grave

el paso

una nueva tasa

de desgaste de suelo





 MEMORIA

 

La memoria es

el privilegio de unos pocos

 

El olvido es

lo que nos queda a los otros

 

La memoria viste

siempre los mismos colores

(No existen memorias rojas)

 

La MEMORIA

escrita en mayúsculas

es un rosal en un tiesto

y un jardinero se cuida

de que crezca derecha

pero no demasiado

 

El olvido es silvestre

crece sin ayuda de nadie

nunca falla

Es lo que nos queda a los otros


 

SEXOSTRÉS

 

Sacaron un estudio:

El sexo estresa

a las parejas

que buscan horas

desesperadas

para tocarse

besar

cuerpos cansados

 

Después de las horas extras

O la jornada partida

Ella fue

corriendo

a buscar al crío

 

A él,

le tocaba la compra

y llevaba aún

estampada a fuego

la amenaza del ERE

 

El contrato del piso

vencerá en seis meses

y la luz se ha vuelto

un privilegio

(que no venga frío el invierno)

 

Hace un año

desde el último polvo

sin orgasmo

 

La culpa es del deseo:

ser pobre y querer

la gloria

 

No hay estudios que digan

como mata el sistema

Ni fondos para investigar

verdades

tan simples:

esta vida no es buena

es una estafa

un expolio

un homicidio

 

El estudio es bien claro

El sexo

(si eres pobre)

estresa


 

Mireia Torralba. Casi poesía. Ed. Malcriàs D'Agràcia. 2020

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